El depto de Talcahuano

Me acuerdo de tu mano
en el depto de Talcahuano
haciéndome la paja
mientras tu novio
te esperaba en planta baja.
Esa fue la historia
y eso fue Buenos Aires:
me la mamaste con dulzura
y a mí me quedó la literatura.
Esa fue nuestra historia de amor:
la historia de cuando me hiciste un favor.
Siempre estabas con chicos lindos con autos caros
pero esa noche te agachaste y fui tu faro.
Y te fuiste, ¿nocierto, nena?

No eras para mí, eras la estrella.
De Carupá a Malasaña,
todos te amaban, eras la doncella
de las remiserías y del Barrio Las Cañas.

Me acuerdo bien de vos
en el depto de Talcahuano.
Tu corazón ya era una leyenda
en la Buenos Aires de la época.
No soy para vos, me dijiste
Soy para vos, no soy para vos,
sos la persona que más cree en mí,
sos un genio, sos feo, no soy para vos.
Me acuerdo bien de vos
en el depto de Talcahuano.

Cuando te mueras voy a hacer un libro,
se va a llamar Las viudas
y voy a hacer que todas tus chicas
escriban sobre vos, me dijiste.
Y te la metiste en la boca.

Yo te dije que iba a resucitar para leer tu prólogo
y después me iba a volver a morir tranquilo.

Vos eras la más hermosa de todas.
Yo era un reventado y un rehabilitado.
Dijiste "bueno, a nosotros los feos
nos queda la literatura"
y me ordenaste que me bajara el pantalón.

Nos queda la literatura, turra.
El prólogo te lo voy a escribir en vida, dijiste.
Pero tu novio te esperaba abajo, con el Audi.
La besaste, te limpiaste la boca y te fuiste.

No digo que te hubiera amado bien.
No digo que te hubiera hecho bebés.
No digo que pienso todo el tiempo en vos.
Me acuerdo de vos en el depto de Talcahuano, eso es todo.